CHICO MALTÊS

Seco e zangado, o outono surgiu fazendo os seus desvarios e o plantio nos vergéis desnudados deixava transparecer o seu estado de espírito, num esbracejar contínuo de mil ramos e de mil bocas, ululantes e indispostas.

Descontentes os olivais protestavam, desprendendo a custo, tristes e lacrimosos a azeitona verde na sua prematura criação, enquanto os aldeões pediam clemência aos espíritos, com promessas de novenas, procissões e martírios corporais.

O Chico Maltês, era um quarentão, feio e doentio, peito curvo como o de uma ave, cabeça calva, o pescoço magro, o nariz proeminente e caído em ar de foice, parecendo um abutre, era pessoa desavinda e malquista na aldeia mas, nestas alturas em que as forças da natureza se manifestavam assanhadas e enfurecidas insurgia-se, levantando os braços e com a voz rouca e bafienta clamava:

- Só a Santa Marta, nos pode salvar destes ventos demoníacos que, nos destoem as colheitas e nos impedem de malhar o pão. Povo da terra! Façamos uma procissão ao mudar da lua e roguemos-lhe que acalme estes vendavais.

Pouco dado a estas práticas, o padre aceitava-as mas recusava-se a participar, alegando serem desaprovadas pelo bispo. Assim sem oposição directa do prior, ”o Maltês” ajudado por um grupo reduzido de acólitos, subiram a serra íngreme e alcantilada, retiraram a imagem do nicho, trazendo-a para a entrada da aldeia, perante a receptividade das gentes do povoado.

A mole engrossava, ressurgindo da noite, ávida de milagres, empunhando velas tremeluzentes, quais testemunhos de fé e identificando-se com o todo-poderoso. Lentamente, o novelo cintilante começava desenrolar-se em direcção ao povoado; qual monstro flagelado.

 Perante tal espectáculo, o vento, irado, soprava e silvava por tudo onde era sítio e, os seus roncos desbragados eram tónico para os penitentes que, exorcizavam o medo entoando cânticos à santa milagreira.

A procissão, encabeçada pelo Maltês, que ia segurando bem alto e entre as mãos, a imagem da santinha, apelava febrilmente à oração, chegando  por fim ao adro da Igreja onde se desmanchou num manto cintilante parecendo querer abraçar a Igreja que de portas abertas mostrava a nave iluminada, reflectindo o barroco num “arco-íris” flamejante.

Hirto e à frente da populaça entrou na Igreja, segurando a imagem entre as mãos, as mesmas tantas vezes usadas para pilhar galinhas, ou, com blandícias de pervertido acariciar crianças desprotegidas. Devagar, muito devagar e em tom de ritual subiu a coxia, expondo a Santinha num altar lateral.

Ana convicta e confessa nos poderes de Maria acompanhou até ao fim o cerimonial, enquanto o João, seu marido, avesso a estes ritos, deambulava pelas tabernas perpetuando velhos hábitos, regressando a casa já altas horas da madrugada. Resmungando, batia com as portas e criticava a mulher e todos os outros basbaques, pelas suas crenças e serem comandados por um filha-da-puta, sedutor de crianças.

Perante tamanha animosidade. Em vão Ana tentou esboçar algumas reacções, no sentido de acalmar a ira do marido.

- Cala-te ranhosa de merda, sois todas umas putas… o que  quereis é folguedo, mas descansa, grande vadia, a festança vem a caminho, mais rápido do que julgas.

Foi o princípio de um longo calvário, prenhe de dor e de lágrimas. O estigma da família estava reaberto e a chaga tinha renascido.

Adivinhavam-se tempos de cólera.

João Filipe